Люди - существа социальные, несомненно. А я на данный момент крайне ассоциален. То есть, нет. Не так.
Мне необходимо уединение. Устаю от некоторых аспектов общественности, так сказать. А от некоторых лучше решительно уходить. Потому что это становится раздражительным, нетерпимым, и по-просту бессмысленным. Возможно, я слишком нетерпим, а может, некоторые вещи настолько меня возмутили, что терпеть и ждать я решительно передумал.
Порою можно перегнуть палку, но что сделано, то сделано. Оно в прошлом. Будущее ещё не наступило. А вот настоящее... настоящее время - забавная и интересная штуковина. Настоящее длится мгновение. Вот оно вроде есть, и тут - его сразу же и нет. И оно - уже прошлое. Уходить, прогонять, сжигать, вырезать - этим занимаются многие в последнее время. Нужда в чувстве обновления. Кто-то сужает круг знакомых до минимума, кто-то уходит на новое место, кто-то признаётся, и следом уходит, и оно действует. Не эффективно, потому что напрвлено на внешние факторы. Более полное обновление - символическая смерть, изменение себя. Здесь можно разгуляться. В различных культах обряды символической смерти принимают разные формы. Это может быть и отрубание фаланги пальцев, или состриженный ноготь, окунание в воду, etc. После этого процесса старый человек умирает, рождается новый, выражаясь образно. Приблизительно так я понимаю последние темы культурологии. И они чертовски кстати. Интересно, сколько раз я уже умер.
Многие пытаются спихнуть все происходящие явления на осень. Но осень здесь ни при чём. Виноваты люди и обстоятельства. Но никто из людей не признает себя неправым, обстоятельства не учитываются, и при этом одиннаково всех и каждого тянет на реинкарнацию по осени. А зря мы осень обижаем. Она хорошая. В последнее время, правда, она стала холодной.
Вот. Это она. Пришла, наконец-то. Та самая, холодная осень с голыми чёрными ветками. Самое болезненное и по-своему прекрасное время.
И сколько бы раз я ни описывал её как явление, и как бы я его ни называл, каким бы образам ни уподоблял, она всё равно неизбежна и неотвратима, как смерть. Моя маленькая, едва заметная, медленно разрывающая плоть цепкими коготками изнутри,такая домашняя и тёплая, как кошка, личная смерть. И после этой смерти происходит возрождение. Может быть, во мне только что умер великий поэт. Зато родился прозаик. Надо сказать, что прозаик довольно хреновый... но не в этом дело.
Осень. Эти листья, это жёлто-красное пятно на чёрном теле земли, и это чёрное пальто на жёлто-красном закате.
Осень. Этот дождь, пронизывающий своими серебряными нитями уставшую от зноя душу.
Осень. Этот холодный ветер, обжигающий руки.
Осень. Это склизкое, серое, смутное предчувствие.
Осень. Она поражает своей цикличностью. И в то же время - неповторимостью. Каждую осень в жизни что-то появляется, и теряется другое. Это происходит каждую осень. Но то,что было, нашлось или потерялось - больше никогда не будет, не найдётся и не потеряется. От прошлого избавляться бесполезно, нельзя забывать - можно только пережить. Поиск и обретение смысла, порою, так тяжело происходит. Анализирование, казалось бы, бесполезной кучи мусора ни к чему не приведёт. Но, как известно, кто ищет - тот всегда найдёт. Или найдётся сам. И вместе с тем неизбежна потеря. Закон теней не дремлет. Найденное да обратится в прах и исчезнет, дав дорогу новым обретениям.
И с первым снегом меня накрыло.