И, как всегда - нечего делать. И не хочется.
Я перестал что-либо записывать. Не знаю, что это точно - то ли нехватка времени, то ли простое нежелание сплетать буквы в слова. И думаю я всё так же - кусками, урывками. Которые растворяются и разбредаются в никуда.
Всё очень странно. Снаружи вроде бы всё в порядке, всё как обычно. Но если меня остановить, задержать на время, - я тут же почувствую, как моё нутро словно просится наружу. По всему телу что-то непрестанно носится. Может быть это кровь, может быть ток, может душа негодует. Душа рвёт и мечет.
Кто-то постоянно зовёт меня. И это меня мучает. Кто-то кричит. Моё внутреннее слышит Какой-то Голос. Это не голос изнутри. Это голос извне. Но я не знаю точно, что это. Откуда именно...
А в помещении пусто, кофе остыл, и барахлит радио. Атмосфера, как в каком-то старом советском фильме.